Миссия «Мавритания», или Как муж делал визаран в Африке

Для второй части истории о релокации я попросила мужа рассказать, как он делал визаран в Мавританию. Вот какой рассказал я получила от него.

Заварите чайку, должно быть интересно, но много.

Часики тикают, я в Марокко довольно давно и скоро буду вне закона. Нужно дёрнуть в другую страну «на экскурсию» и вернуться обратно. Денег крохи, надо думать. Подрядились ехать вдвоём: я и девчонка, с которой работаем в кемпе, она тоже из России. Выбор пал на страну с волшебным названием «Мавритания». Что вы знаете о Мавритании? Вот и я ни черта не знаю, кроме того, что она в Африке и южнее Марокко. После России все страны кажутся крошечными, вот и мы ошибочно решили: «вошли и вышли, приключение на 20 минут».

Способов поездки нарисовалось несколько. Как и конечных точек. Глаза разбегались между Нуакшотом и Нуадибу — столицей и крупнейшим экономическим центром страны. К сожалению, оба варианта являются частью аксиомы Эскобара, но об этом позже. Крупными мазками набросали план:

• поездка на автобусе до границы;
• пересечение границы;
• посещение одного из городов;
• теми же тропами обратно.

Далее взялись за детали… дискутировали, пыхтели, перекуривали, гуглили, чесали репу и, наконец, родили схему. Остановились на самолёте и Нуадибу. Почему? На чаше весов 20 часов на автобусе против 3-х часов на самолёте, а потом час езды до Нуадибу против 6 часов до Нуакшота.

Итак, вашему вниманию, маршрут:

• самолёт из Агадира до города Дахла;
• провести ночь в Дахле;
• автобус до Гергерата…Гаргарата…Гуергуерата… пёс его знает, как правильно, даже местные по-разному говорят. Это на границе с Мавританией;
• от границы до Нуадибу импровизируем;
• отель 5 звёзд в Нуадибу, вкусить сладкой африканской жизни;
• возвращение в Агадир в обратном порядке.

Всё, что касаемо пунктов без слова «импровизируем», было забронировано или куплено онлайн заранее, иначе спокойно бы спать не вышло.

А теперь гораздо детальнее.

Преисполненные восторгом мы стоим в аэропорту. Маленькое приключение, бабочки в животе, туристическая наивность. И тут БАМ! Первый бонус — мы приятно облажались и взяли билетики в бизнес-класс. Брови разгладили, уверенной походкой направились в бизнес зал. Испытывали лёгкое чувство стыда и превосходства, так как наш трип пришёлся на Рамадан, и пока мы потягивали халявные напитки, остальные посасывали пальцы. Полтора часа полёта вдоль побережья и мы в Дахле. Скупердяйство и любопытство замотивировали нас на пешую прогулку от аэропорта до хостела, который мы выбрали в качестве промежуточной станции.

Дахла — столица кайтсёрфинга Марокко. И если вы услышите что-то типа «мы провели N удивительных дней в Дахле», грош цена этим словам. Все положительные отзывы о Дахле исходят от людей, которые потусили в резорте в 25 км от Дахлы, а сам город краем глаза лицезрели в окошко трансфера.

К чему я это… к тому, что оставляя рецензию на пешую прогулку по Дахле, могу сказать одно: Дахла — это Детройт из американских боевиков 90-х. От заправок и закоулков, до разбросанных вокруг двигателей, сгоревших автомобилей и перманентного амбре горюче-смазочных материалов. Отдельного внимания я удостоил бы ветер. Дует он там с чудовищной силой… Прогноз показывал 43—45 км/ч. Поэтому Майкл Джексон гордился углом наклона к горизонту, с которым мы шли.

Про хостел скажу коротко: осталось приятное послевкусие от ночи там. На столько приятное, что на обратном пути мы остановились там же.

Короче, повторюсь, даже местные не знают, как правильно его называть. Это деревушка у границы, куда мы должны были отправиться на автобусе, билеты на который мы купили туда-обратно. Точка отправки в 5 минутах от хостела. Даже мальчишка на ресепшене нам подтвердил… А вот на автостанции гражданин со знанием исключительно арабского (возможно и французского, но всё равно бестолку) пытался объяснить, что мы промахнулись километров на пять.

До отправки 25 минут, мы не вкуриваем, куда нам надо, автобусмен не может найти на карте истинную точку старта, у нас потеют ладони, а на лбу выступает испарина. Браво! Он справился. Нашёл точку на карте. К сожалению, ни Maps Me, ни Google Maps даже не в курсе о том месте. Он помогает нам поймать таксу. 10 минут и 10 марокканских дирхам спустя мы в нужном месте. Даже при особой внимательности не удастся с первого взгляда сделать вывод, что пред нами автовокзал.

Среди толпы мужчин в рваных одеждах нам в глаза бросается улыбающийся солнцу белый высокий парень, одетый как игрок в поло… типичный работорговец. Пока есть интернет, моя спутница решает вопросики по точке «Б» в Мавритании. Там довольно ловкий ход, но это потом.

Автобус на горизонте. Да, это за нами. Люди начинают хаотично набиваться в автобус, как будто он отправится раньше, чем все займут места согласно купленным билетам. Хотя, с марокканской необязательностью, не удивлюсь, если мы по ходу маршрута оставили какого-либо зазевавшегося мужчину посреди пустыни. Мы брали билеты на предпоследний ряд, чтобы укачало и чтобы кресла могли откинуться. Направляясь в тыл салона мы заметили «работорговца» на последнем ряду сидений.

Но мы были не единственными белыми в автобусе. Рядом с нами располагался ещё один иностранец. Мы знакомимся, спрашиваем, кто откуда и куда и тут становится ясно, что мы персонажи анекдота «встретились как-то немец, американец и русские в автобусе полном чёрных где-то в Африке…».

Автобус едет, катится, и чем дальше на юг, тем выше столбик термометра. Если бы не крышка вентиляции, которую периодически срывало с крыши ветром, мы бы протухли уже на полпути. За окном с одной стороны бескрайняя мёртвая пустыня, с другой ветреное бушующее побережье. Периодически автобус высаживает некоторых пассажиров просто посреди огромной «песочницы» и они просто идут в никуда… Так мы и не поняли, какова их дальнейшая судьба.

Пять с половиной часов хамама на колёсах и мы у границы. Автобус просто остановился у забора с колючей проволокой и всё, бон вояж.

И вот четверо из анекдота направились к паспортному контролю. Наши попутчики из Германии и США проходят границу быстро и мы разделяемся, ведь их путь лежит через столицу в Сенегал, а вот со мной вышла заминка, так как у меня на руках два паспорта: срок действия одного кончился, а второй я перед поездкой забрал в генеральном консульстве (как только приехал, сразу заказал, чтобы проблем не возникло во время следующей поездки). Объяснения на пальцах, танцы с бубном и звонок другу упростили процесс прохождения границы.

Но всё не так просто. Между границей Марокко и Мавритании независимая территория шириной 3 километра. Температура воздуха 38°С. Мы просто на сковородке. На независимой территории дежурят загорелые от рождения мавританцы на призванных из преисподней «кабанах» (Mercedes-Benz W140), так как внешний вид у всех этих авто такой, будто вышли на ветеранскую пенсию после многих лет на Demolition Derby. Наперегонки некоторые из них устремились в нашу сторону и победитель этого забега получает в награду нас со всеми потрохами.

Говорят они смешивая арабский (диалект хассания), французский и испанский языки. Поэтому тут только на пальцах… И вот наш извозчик говорит, через границу за три евро. Нет причины отказывать, мы сказали «Поехали» и махнули рукой. На независимой территории нет дороги… Там ничего, кроме песка и камней нет. А в нашей колеснице без преувеличения работает только двигатель, колёса, немного тормоза и 70% МКПП. Всё. Зеркал нет, ведь зачем смотреть назад, если я еду вперёд, верно?

Используя какие-то ругательства, как нам показалось, он довёз нас до границы своей родины. Там мы провели ещё час. Что примечательно, все вокруг валялись на земле, на полу, в мусоре. Просто дольче фар ньенте по-африкански. Наши паспорта переписали невероятное количество раз, столько же раз они сказали «horosho», когда возвращали паспорта, мы заплатили за визу (стоит виза 55,00 €, 60,00 $ или 600 MAD) и получили заветную наклейку с «подпиской на жизнь в Мавритании в течение месяца».

Перед тем, как двинуть дальше, я всем близким и далёким написал, что интернетов там не будет, если 03.04.2023 не выйду на связь, значит меня украли и продали в рабство. Ищите караван к коврами на Google Maps. Шутки шутками, а Мавритания стала последней страной, официально отменившей рабство. В 1981 году… очень недавно, поэтому подозреваю, что не везде его искоренили.

Чёрный кучер предложил нам прокатиться до Нуадибу за € 20,00. За два часа на улице при такой температуре нас довели до состояния well done, поэтому мы не особо сопротивлялись. Наша цель была не вляпаться в неприятности. Ну и верхом на «кабане» погнали мы сквозь золотые пески.

Дорога хорошего качества, сразу видно, не особо загруженная, раз не убили до сих пор. Поводов для остановки по пути в Нуадибу было пять: 4 блок-поста и один перевёрнутый Golf IV. С заботой о ближнем своём, мы остановились проверить авто на наличие пострадавших, но к нашему счастью там оказались лишь разбитая лобовуха, один кроссовок, чётки и немного крови. Виновник покинул место происшествия.

Блок-посты были поинтереснее. Нас постоянно вытаскивали из авто, чтобы посмотреть паспорта и, возможно, просто на белых людей. Разговор вели только со мной, с женщинами они не ведут диалогов. Чуть позже, отвечая на очередной албанский вопрос мы решили произнести небезызвестную фамилию руководителя нашей Родины и в ответ мы получили невероятное количество улыбок и пожелание счастливого пути. В дальнейшем мы пользовались фразой «русские, Путин» как промокодом на скорейшее прохождение блок-постов. Срабатывало без осечек, надёжно, как швейцарские часы.

И вот мы прибыли в экономический центр Мавритании без интернета, идей и понимания, куда нам дальше. Наше рассуждение прервал голос рулевого, который предложил за дополнительные пять европейских рублей доставить нас прямо на порог отеля 5 звёзд, который должен был приютить нас на ближайшую ночь. Отель «Дельфин» — оазис цивилизации, иначе просто не назовёшь. При въезде в город мы уже поняли, что нас разденут задолго до успешного завершения поиска этого прекрасного оазиса, поэтому мы без раздумий согласились.

А теперь возвращаемся к трюку на пять звёзд. Моя напарница перед стартом приключения написала в несколько отелей Нуадибу с вопросиком, не хотят ли они коллаборацию с тревел-инста-блогером? Они нам проживание, мы им контент и рекламу в своём аккаунте. Немного посопротивлявшись, менеджер одного из таких отелей уступил нам стоимость до 65,00 € на двоих за ночь со включённым завтраком. Местечко действительно фэнси, всё с иголочки, со вкусом, в общем и целом, словно алмаз в куче грязи.

На ресепшене ковыряет в носу дама в платочке (на хиджаб не похоже). В арсенале у неё хассания, арабский, понты французского с испанским, а из английского лишь «ес, ландан из зэ кэпитал оф грейт британ». Мы ей про коллаборацию, она нам про завтраки по 30 евро. Хотя стоимость завтраков плавала в довольно широком диапазоне потом. С трудом она заселяет нас, берет номер телефона и отправляет в комнату. Попытки подключиться к Wi-Fi тщетны, ни одна из точек не подключается. Мавританка на ресепе максимально избегала решения этой проблемы, пока я над ней не навис грозовой тучей. Уже тогда мы отметили, количество звёзд начинает снижаться.

День клонится к закату, хочется приступить к первому приёму пищи, а то за весь день в рту побывали только пыль, песок да немного воды. Пока наша колесница скрипела по дорогам города, мы обратили внимание на арбузы где-то в паре километров от гостиницы. Нам остро приспичило поужинать арбузом. Ещё на границе я обменял 200 марокканских рублей на 700 с лишним мавританских. Уж на арбуз то хватит.

И вот, каблучки, макияж, на рынок шагом марш. Шли мы долго, ловили на себе не только косые взгляды, но и сигналы автомобилей. Вообще, в глаза бросился тот факт, что авто у них можно визуально разделить на две крупные группы:

• умершие вчера Mercedes-Benz W140, которые собрали дендро-фекальным методом, а ездят они только посредством упоминания какой-то матери. Серьёзно, они будто тоннель на немецкую свалку прокопали;
• автомобили марки Toyota. Тут вопросов нет, выглядят аккуратно, цивильно.

Соотношение их на дороге примерно 50/50.

Но что ещё оказалось довольно примечательным — довольно много "китайских двориков". Другого названия я им дать не могу. Это какой-то двор, огороженный стенами, центральные ворота и вывеска на китайском. Может быть в Нуадибу популярно обучение кунг-фу, в чём я, конечно, сомневаюсь, но кажется мне, что кроме Европы ещё и Китай свои щупальца запустил в эту страну.

И вот, вдоволь насладившись беднейшей панорамой города, почти отчаявшись что-либо найти из фруктов, мы находим торговца. Ягодка встала нам в 10,00 €, как мы потом прикинули, но наше серое вещество стухло ещё на границе до получения визы, поэтому обмануть нас было довольно просто.

Возле этой лавочки мы знакомимся с парнем, который основал школу английского языка. Мы перекинулись с ним парой слов. На душе тепло становится, когда видишь людей, пытающихся сделать что-то для улучшения жизни твоего народа. Он предложил нам авто-экскурсию по городу, мы согласились только из вежливости, но доверять точно никому не собирались. Потому что смотрят там на белого человека так, будто знают стоимость всех парных органов на чёрном рынке.

Солнце стекало за холм и мы решили прибавить шаг до наступления темноты. По пути обратно не было ни одного человека, который не сопроводил нас взглядом. От такого пристального внимания волосы седеют даже в подмышках. Но без происшествий мы вернулись в наше убежище и решили попробовать заказать такси на следующий день, если такие услуги возможны. Девочка мгновенно кивнула головой и нарисовала цифру 40. 40 евро против 25? Штош… Мы решили согласиться, чтобы судорожно потом не ловить кого попало на улице и с помощью шаманских танцев объяснять, что нам нужен «фронтир». Деньги она попросила вперёд, якобы надо обменять на местные угия (так валюта у них называется).

Ужин, арабская мылодрама по телику, комфортная постель, баиньки. Утром мы обнаружили сообщение с ресепшена: «Такси будет в 11:00. Кстати, у меня день рождения завтра, где мой подарок?». Первая новость хорошая, вторая нас мгновенно разбудила. Наглость — второе счастье, конечно, но эт перебор. Мы благодарим её за вызов такси и съезжаем с темы дня рождения историей о фейковых друзьях, которые приедут завтра и привезут сразу два волшебных подарка: от нас и от себя.

Путь наш лежит на завтрак, который включен в стоимость проживания, но африканочка никак не успокоится и пытается донести до нас информацию, что завтрак стоит ещё сколько-то евро (цена уже не 30,00 €). На завтраке появляется некто в одежде повара, предлагает омлет и удаляется смотреть видео на телефоне. Что можно сказать о завтраке? Скудно и сухо. Только кофе позволил протолкнуть явно не сегодняшний круассан в глотку.

Теперь пора пилить обещанный контент по условиям коллаборации. Фотки, видео, всё с важным видом, чтоб выглядеть дороже. Вот и пришло время отчаливать. Нам сообщают, что карета подана. Тепло попрощались с попрошайкой с ресепшена… Мне кажется, она в очередной раз заикнулась о завтраке. И нас действительно ожидал автомобиль, поездка на котором должна была стоить на 15,00 € больше.

Поездка обещала быть спокойной, но мы рано расслабились. Перевозчик остановил авто через километр и задал вопрос «угия?» и потёр указательным пальцем о большой. Запахло лохотроном и мы мгновенно не моргая в один голос ответили ему, что денежки уже уплочены. Тогда он заправил тачку, разогнался до 40 км/ч, прислонил трубку к уху и начал безостановочно чесать языком.

Считаю, что описать на сколько им плевать на ПДД, можно одним фактом. Фактом проезда на красный свет по встречке. Свежа в памяти была дорога, поэтому проехав нужный поворот и устремившись в неизвестном направлении, волосы во всех местах начали невольно шевелиться. Чтобы было спокойнее, я открыл заранее загруженную карту и начал слежку за самим собой. Сильно успокаивало, что выезд из города один. К нему и вывела наша кривая дорожка. Выдох.

А телефон всё также приклеен к голове шофёра. Он убирал его только при приближении к блок-посту и когда протягивал трубку нам. Да да. Всю дорогу он висел на проводе с дамочкой из «Дельфина». И по эмодзи красных оттенков после её имени мы поняли, что ребятки работают в связке и по ходу пьесы придумывают, как ещё вытянуть из нас заработанное потом и кровью. 3—4 раза протягивал трубку, чтобы она снова поинтересовалась, как мы будем платить за завтрак и один раз, когда она очнулась и поняла, что мы не отдали ей ключ-карту от номера.

По пути к последнему блок-посту извозчик вдруг прекратил телефонный разговор и решил побеседовать с нами. Поделился историей, как он работал с русскими на каком-то корабле, о какой-то уге-буге много жестикулировал, несколько раз чуть не угробил нас, когда машину уводило с дороги, потому что говорить удобно, когда смотришь назад, а не на дорогу. В общем заставил нас ощутить немного волнения от перспектив оказаться в перевёрнутой машине in the middle of nowhere.

На горизонте мелькнули белые здания. Поэтому мысль, что в экстренном порядке придётся спешиться прибавляла уверенности в успешном завершении путешествия к границе. Часики то тикают, но мы всё так же неспешно движемся, а билеты на обратный путь до Дахлы уже в кармашке, а следующий автобус только через 24 часа… Не хотелось бы делать на столько большую паузу на границе.

И тут водила всполошился и начал нам приседать на уши, говоря что-то про паспорта, штамп и деньги. Покрутил мой паспорт и уверенно начал говорить что-то об оплате. Снова в воздухе начал витать аромат лохотрона, поэтому паспорта мы решили больше не доставать до кабинета погранцов. Пару раз он ещё требовал передать ему паспорт, но мы уже решительно отказывали до самой границы.

Прибыли. В обратную сторону границу проходить вышло гораздо быстрее. Мы ещё остались в памяти сотрудников пограничной службы. Всем лживо отвечали, что нам понравилось и мы через недельку вернёмся, чтобы посетить столицу. Штампы, записи на всевозможные бумажные носители, слово «horosho» в каждом кабинете и мы снова в нейтральной зоне.

Три оставшихся километра мы были готовы преодолеть даже пешком, но к нам подкатил лохотрон-мобиль и сказал, что ещё не всё, что тут «фронтир Мауританиа», а там, вдалеке, «фронтир Марок». Ладно. Мы прыгаем обратно и катим до уже знакомой зелёной звезды на красном фоне. Тут уж он сделал нам подарок своим молчанием. В конце маршрута сфоткался с нами и мы стремительно направились к паспортному контролю. Марокканские пограничники без особых требований пропустили нас на территорию своего государства. Снова выдох.

Запас времени мы взяли с учётом того, что днём ранее мы провели 2 часа на границе, а в обратную сторону мы справились минут за 30. Поэтому ожидание автобуса мы провели в лёгкой беседе, всё ещё пребывая в неопределённом эмоциональном состоянии от увиденного в стране с красивым названием. Всё время ожидания мне глаза мозолил автобус транспортной компании «CTM», в тени которого прямо на земле придавались лени не менее пяти человек и в движке которого колупалось ещё двое. Мы же ждали автобус компании «Supratours».

Стрелка приближается ко времени отправки, а челнока всё нет, и глаза от горизонта оторвать становится всё труднее. И тут внезапно запускается двигатель автобуса «CTM». Будучи обеспокоенным гражданином, я направляюсь к нему. Задаю вопрос, а приедет ли за нами «Supratours», не получаю чёткого ответа. Но после демонстрации билета 9/10 марокканцев рекомендуют сесть в данный автобус. А подошедший водитель и вовсе утвердительно говорит «Yallah», что значит «давай» (в данном контексте, «запрыгивай»). Я прошу его подождать и пулей мчусь за своей напарницей, которая стала заложницей очереди в женский туалет. Мы прыгаем в автобус другой транспортной компании. Ни у одного проверяющего сотрудника не возникает вопросов. Без происшествий мы добираемся до Дахлы. Ужин. Сон. Следующий день. Самолёт. Мы снова дома.

Если вы не любитель экстремального туризма, то могу сказать только одно, не ходите, дети, в Африку гулять.